A alma encantadora das ruas, de João do Rio
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Escrito durante o governo de Rodrigues Alves, A alma encantadora das ruas,
talvez seja o livro mais conhecido de João do Rio. É seu terceiro livro e foi
publicado em 1908 revelando um autor que apreendia a psicologia urbana e o espírito
da época com a mesma obsessão dos colecionadores. Ele saturava seus textos de
reminiscências decadentistas, mas o olhar que fixava no presente era o de um observador
deslumbrado, onde vê as novas relações sociais que se desenham no coração daquela
seria mais tarde chamada a Cidade Maravilhosa. A obra conta a vida de uma cidade
em transformação, na qual coabitam personagens e espaços que, ao mesmo tempo que
sobrevivem, já não existem como antes.
No início do século, iluminada pelas
primeiras luzes da modernidade, o Rio de Janeiro já se revelava, aos olhos mais
sensíveis, como uma cidade multifacetada, fascinante, efervescente na democracia
da ruas.
As crônicas de A Alma Encantadora das
Ruas mostram o significado e a própria essência da rua na modernidade. O
homem não é qualquer um, mas o que vive no espaço urbano. Numa relação dupla, a
sociedade faz a rua e esta faz o indivíduo:
"Há suor humano na argamassa do seu
calçamento."
"Oh! Sim, a rua faz o indivíduo, nós bem o sentimos." (A rua)
A essência da identidade carioca já está
presente nas linhas críticas e bem-humoradas deste João: a capacidade de criar
soluções de sobrevivência, a paixão pela música, a riqueza do imaginário social,
a espontaneidade da mistura cultural que constitui hoje a maior riqueza não
apenas do Rio, mas de todo o Brasil.
O livro aborda questões alijadas da
sociedade, como os trabalhadores, as cadeias e ladrões, unindo os fragmentos do
Rio de Janeiro da época. As crônicas-reportagens da obra encenam o que mancha o
projeto da cidade da virtude civilizada, que a ordem racional planejou (a cidade
ideal); ganham o palco da escrita aspectos da antitética cidade do vício,
símbolo e estigma dos males sociais.
Embora seu título lembre El alma
encantadora de Paris (1902) do nicaraguense Enrique Gomez Carrillo, pela sua
temática, está bem mais próximo de Les petites choses de Paris (1888) de Jean de
Paris (pseudônimo do jornalista do Le Figaro Napoléon-Adrien Marx) e de Paris
inconnu (1878) de Alexandre Privat d'Anglemont. É, no entanto, uma obra única e
bem carioca, e não surpreende que tenha se transformado num clássico, enquanto
os seus congêneres estrangeiros caíram no esquecimento, mesmo nos seus países de
origem.
O que mais espanta nessa obra singular (talvez
a mais interessante até hoje escrita sobre a cidade do Rio de Janeiro e sua
população), mais ainda do que o brilhantismo do estilo, é a sua homogeneidade,
ainda mais quando sabemos que é uma antologia de textos publicados anteriormente
pelo autor entre 1904 e 1907 no jornal A Gazeta de Notícias e na revista Kosmos.
No entanto, tudo flui tão naturalmente que temos a ilusão de estar lendo um
livro escrito de um fôlego só.
A obra é dividida em cinco partes e inclui, na
abertura e encerramento, duas conferências proferidas pelo autor em 1905: A
rua, que tematiza o objeto das reportagens: o espaço público partilhado por
todos, o espaço da diversidade, da diferença, “a mais igualitária, a mais
socialista, a mais niveladora das obras humanas” (para reportar as figurações da
rua, elege a metáfora biológica do corpo, que permite ler a cidade como algo
familiar e instantaneamente apreensível. A leitura apóia-se em pontos de
referência concretamente miméticos, ou culturalmente ligados à tradição, em que
o narrador se ancora em seus trajetos pelos meandros do corpo urbano), e A
musa das ruas (anteriormente intitulada Modinhas e cantigas). As
outras três partes são compostas basicamente de reportagens, magníficos exemplos
desse gênero, que o autor praticamente introduziu no jornalismo nacional. O que
se vê nas ruas aborda as pequenas profissões dos biscateiros que perambulavam
pelas ruas da cidade na virada do século: tatuadores, vendedores de livros e
orações, músicos ambulantes, cocheiros, pintores de tabuletas de lojas
comerciais e paisagens de parede de botequim; e também as festas populares da
Missa do Galo, Dia de Reis e Carnaval. Dois desses textos (Visões d'ópio
e Os cordões) extrapolam o gênero da reportagem e entram no da crônica. O
mesmo podemos dizer de As mariposas do luxo, que abre a terceira parte,
intitulada Três aspectos da miséria. Aqui aborda-se principalmente as
condições de trabalho dos operários e a mendicância. As reportagens sobre o
proletariado (Os trabalhadores da estiva e A fome negra) são
pioneiras no assunto. A quarta parte, Onde às vezes acaba a rua compõe-se
de seis reportagens entre os presos da Casa de Detenção, que ainda hoje, mais de
90 depois, impressionam pela atualidade.
Em nenhum outro livro a cidade do Rio de
Janeiro aparece tão nitidamente, a ponto de dizermos que nele, a cidade é a
protagonista da cena. E, mais importante, nesta obra vemos o amadurecimento da
linguagem de João do Rio, a ponto de dizermos que um novo estilo literário é
criado. Neste caso, a forma como o escritor capta e procura descrever a
cidade, certamente representa aspecto fundamental para a compreensão deste
amadurecimento estilístico. Em outras palavras, a cidade, em sua estrutura e em
seus níveis de sociabilidade, influencia a criação de um novo estilo literário:
o ritmo das crônicas ganha agilidade e variedade, a dicção se aproxima do
prosaico para conservar o lirismo (um modo de realçar o que há de “encantador”
nas ruas). Neste livro, vemos João do Rio como o escritor que, reunindo as
qualidades do flâneur ("Flanar é ser vagabundo e refletir, é ser basbaque
e comentar, ter o vírus da observação ligado ao da vadiagem [...] Flanar é a
distinção de perambular com inteligência [...] O flâneur [...] acaba com a idéia
de que todo o espetáculo da cidade foi feito especialmente para seu gozo próprio
[...]. E de tanto ver o que os outros quase não podem entrever, o flâneur
reflete [...]. Quando o flâneur deduz, ei-lo a concluir uma lei magnífica por
ser para seu uso exclusivo, ei-lo a psicologar, ei-lo a pintar os pensamentos, a
fisionomia, a alma das ruas") e do dandy, se sente seduzido pelo
mundo que as ruas lhe oferecem, onde nasce um tipo de sentimento inteiramente
novo e arrebatador, que carece de compreensão e vivência: o mundo encantador das
ruas.
As crônicas-reportagens de A Alma
Encantadora das Ruas são na verdade convites para acompanhar João do Rio em
suas perambulações pelas ruas do Rio de Janeiro, são convites à “flanar”
juntamente com ele, através de seu estilo, por sua visão de mundo. Um passeio
poético pela “decadência exuberante” da capital da República.
Convidado a
“flanar” com o narrador, o leitor penetra nos fragmentos da cidade, cuja alma
configura um mosaico irredutível e imiscível, no qual o tipo urbano não é um
simples produto de sua variedade mas a essência que a constitui. O que intriga
ainda hoje ao ler estas páginas, não é perceber a acuidade de seu Autor, o modo
como capta certas particularidades do momento histórico que o inspirou, mas
perceber que tais particularidades são transformadas em linguagem literária, em
estilo de escrita - traço que garante o prestígio de João do Rio.
Texto escolhido:
A RUA
Eu amo a rua. Esse sentimento de natureza toda íntima não vos
seria revelado por mim se não julgasse, e razões não tivesse para julgar, que
este amor assim absoluto e assim exagerado é partilhado por todos vós. Nós somos
irmãos, nós nos sentimos parecidos e iguais; nas cidades, nas aldeias, nos povoados,
não porque soframos, com a dor e os desprazeres, a lei e a polícia, mas porque
nos une, nivela e agremia o amor da rua. É este mesmo o sentimento imperturbável
e indissolúvel, o único que, como a própria vida, resiste às idades e às épocas.
Tudo se transforma, tudo varia o amor, o ódio, o egoísmo. Hoje é mais amargo
o riso, mais dolorosa a ironia. Os séculos passam, deslizam, levando as coisas
fúteis e os acontecimentos notáveis. Só persiste e fica, legado das gerações
cada vez maior, o amor da rua.
A rua! Que é a rua? Um cançonetista de Montmartre fá-la dizer:
Je suis la rue, femme éternellement verte,
Je n’ai jamais trouvé d’autre carrière ouverte
Sinon d’être la rue, et, de tout temps, depuis
Que ce pénible monde est monde, je la suis...
(Eu sou a rua, mulher eternamente verde jamais encontrei outra
carreira aberta senão a de ser a rua e, por todo o tempo; desde que este penoso
mundo é mundo, eu a sou...)
A verdade e o trocadilho! Os dicionários dizem: "Rua,
do latim ruga, sulco. Espaço entre as casas e as povoações por onde se anda
e passeia." E Domingos Vieira, citando as Ordenações: "Estradas e
rua pruvicas antigamente usadas e os rios navegantes se som cabedaes que correm
continuamente e de todo o tempo pero que o uso assy das estradas e ruas pruvicas."
A obscuridade da gramática e da lei! Os dicionários só são considerados fontes
fáceis de completo saber pelos que nunca os folhearam. Abri o primeiro, abri
o segundo, abri dez, vinte enciclopédias, manuseei in-folios especiais de curiosidade.
A rua era para eles apenas um alinhado de fachadas, por onde se anda nas povoações...
Ora, a rua é mais do que isso, a rua é um fator da vida das
cidades, a rua tem alma! Em Benarès ou em Amsterdã, em Londres ou em Buenos
Aires, sob os céus mais diversos, nos mais variados climas, a rua é a agasalhadora
da miséria. Os desgraçados não se sentem de todo sem o auxílio dos deuses enquanto
diante dos seus olhos uma rua abre para outra rua. A rua é o aplauso dos medíocres,
dos infelizes, dos miseráveis da arte. Não paga ao Tamagno para ouvir berros
atenorados de leão avaro, nem à velha Patti para admitir um fio de voz velho,
fraco e legendário. Bate, em compensação, palmas aos saltimbancos que, sem voz,
rouquejam com fome para alegrá-la e para comer. A rua é generosa. O crime, o
delírio, a miséria não os denuncia ela. A rua é a transformadora das línguas.
Os Cândido de Figueiredo do universo estafam-se em juntar regrinhas para enclausurar
expressões; os prosadores bradam contra os Cândido. A rua continua, matando
substantivos, transformando a significação dos termos, impondo aos dicionários
as palavras que inventa, criando o calão que é o patrimônio clássico dos léxicons
futuros. A rua resume para o animal civilizado todo o conforto humano. Dá-Ihe
luz, luxo, bem-estar, comodidade e até impressões selvagens no adejar das árvores
e no trinar dos pássaros.
A rua nasce, como o homem, do soluço, do espasmo. Há suor humano
na argamassa do seu calçamento. Cada casa que se ergue é feita do esforço exaustivo
de muitos seres, e haveis de ter visto pedreiros e canteiros, ao erguer as pedras
para as frontarias, cantarem, cobertos de suor, uma melopéia tão triste que
pelo ar parece um arquejante soluço. A rua sente nos nervos essa miséria da
criação, e por isso é a mais igualitária, a mais socialista, a mais niveladora
das obras humanas. A rua criou todas as blagues e todos os lugares-comuns. Foi
ela que fez a majestade dos rifões, dos brocardos, dos anexins, e foi também
ela que batizou o imortal Calino. Sem o consentimento da rua não passam os sábios,
e os charlatães, que a lisonjeiam e lhe resumem a banalidade, são da primeira
ocasião desfeitos e soprados como bolas de sabão. A rua é a eterna imagem da
ingenuidade. Comete crimes, desvaria à noite, treme com a febre dos delírios,
para ela como para as crianças a aurora é sempre formosa, para ela não há o
despertar triste, e quando o sol desponta e ela abre os olhos esquecida das
próprias ações, é, no encanto da vida renovada, no chilrear do passaredo, no
embalo nostálgico dos pregões - tão modesta, tão lavada, tão risonha, que parece
papaguear com o céu e com os anjos...
A rua faz as celebridades e as revoltas, a rua criou um tipo
universal, tipo que vive em cada aspecto urbano, em cada detalhe, em cada praça,
tipo diabólico que tem dos gnomos e dos silfos das florestas, tipo proteiforme,
feito de risos e de lágrimas, de patifarias e de crimes irresponsáveis, de abandono
e de inédita filosofia, tipo esquisito e ambíguo com saltos de felino e risos
de navalha, o prodígio de uma criança mais sabida e cética que os velhos de
setenta invernos, mas cuja ingenuidade é perpétua, voz que dá o apelido fatal
aos potentados e nunca teve preocupações, criatura que pede como se fosse natural
pedir, aclama sem interesse, e pode rir, francamente, depois de ter conhecido
todos os males da cidade, poeira d’oiro que se faz lama e torna a ser poeira
- a rua criou o garoto!
Essas qualidades nós as conhecemos vagamente. Para compreender
a psicologia da rua não basta gozar-lhe as delícias como se goza o calor do
sol e o lirismo do luar. É preciso ter espírito vagabundo, cheio de curiosidades
malsãs e os nervos com um perpétuo desejo incompreensível; é preciso ser aquele
que chamamos flâneur e praticar o mais interessante dos esportes - a arte de
flanar: É fatigante o exercício?
Para os iniciados sempre foi grande regalo. A musa de Horácio,
a pé, não fez outra coisa nos quarteirões de Roma. Sterne e Hoffmann proclamavam-lhe
a profunda virtude, e Balzac fez todos os seus preciosos achados flanando. Flanar!
Aí está um verbo universal sem entrada nos dicionários, que não pertence a nenhuma
língua! Que significa flanar? Flanar é ser vagabundo e refletir, é ser basbaque
e comentar, ter o vírus da observação ligado ao da vadiagem. Flanar é ir por
aí, de manhã, de dia, à noite, meter-se nas rodas da populaça, admirar o menino
da gaitinha ali à esquina, seguir com os garotos o lutador do Cassino vestido
de turco, gozar nas praças os ajuntamentos defronte das lanternas mágicas, conversar
com os cantores de modinha das alfurjas da Saúde, depois de ter ouvido dilettanti,
de casaca aplaudirem o maior tenor do Lírico numa ópera velha e má; é ver os
bonecos pintados a giz nos muros das casas, após ter acompanhado um pintor afamado
até a sua grande tela paga pelo Estado; é estar sem fazer nada e achar absolutamente
necessário ir até um sítio lôbrego, para deixar de lá ir, levado pela primeira
impressão, por um dito que faz sorrir, um perfil que interessa, um par jovem
cujo riso de amor causa inveja...
[...]
(A alma encantadora das ruas, 1908.)
O BEBÊ DE TARLATANA ROSA
- Oh! uma história de máscaras! quem não a tem na sua vida?
O carnaval só é interessante porque nos dá essa sensação de angustioso imprevisto...
Francamente. Toda a gente tem a sua história de carnaval, deliciosa ou macabra,
álgida ou de luxúrias atrozes. Um carnaval sem aventura não é carnaval. Eu mesmo
este ano tive uma aventura. .
E Heitor de Alencar esticava-se preguiçosamente no divã, gozando
a nossa curiosidade.
Havia no gabinete o barão Belfort, Anatolio de Azambuja de
que as mulheres tinham tanta implicância, Maria de Flor, a extravagante boêmia,
e todos ardiam por saber a aventura de Heitor. O silêncio tombou expectante.
Heitor, fumando um gianaclis autêntico parecia absorto:
- É uma aventura alegre? indagou Maria.
- Conforme os temperamentos.
- Suja?
- Pavorosa ao menos.
- De dia?
- Não. Pela madrugada.
- Mas, homem de Deus, conta! - suplicava Anatolio. - Olha que
está adoecendo a Maria.
Heitor pegou um largo trago à cigarreta.
- Não há quem não saia no Carnaval disposto ao excesso, disposto
aos transportes da carne e às maiores extravagâncias. O desejo, quase doentio
é como incutido, infiltrado pelo ambiente. Tudo respira luxúria, tudo tem da
ância e do espasmo, e nesses quatro dias paranóicos, de pulos, de guinchos,
de confianças ilimitadas, tudo é possível. Não há quem se contente com uma...
- Nem com um, - atalhou Anatolio.
- Os sorrisos são ofertas, os olhos suplicam, as gargalhadas
passam como arrepios de urtiga pelo ar. É possível que muita gente consiga ser
indiferente. Eu sinto tudo isso. E saindo, à noite, para a porneia da cidade,
saio como na Finícia saíam os navegadores para a procissão da Primavera, ou
os alexandrinos para a noite de Afrodita.
- Muito bonito! - ciciou Maria de Flor.
- Está claro que este ano organizei uma partida com quatro
ou cinco atrizes e quatro ou cinco companheiros. Não me sentia com coragem de
ficar só como um trapo no vagalhão de volúpia e de prazer da cidade. O grupo
era o meu salva-vidas. No primeiro dia, no sábado, andamos de automóvel a percorrer
os bailes. Íamos indistintamente beber champanhe aos clubs de jogo que anunciavam
bailes e aos maxixes mais ordinários. Era divertidíssimo e ao quinto clube estávamos
de todo excitados. Foi quando lembrei uma visita ao baile público do Recreio.
"Nossa Senhora! disse a primeira estrela de revistas, que ia conosco. Mas
é horrível! Gente ordinária, marinheiros à paisana, fúfias dos pedaços mais
esconsos da rua de S. Jorge, um cheiro atroz, rolos constantes..." - Que
tem isso? Não vamos juntos?
Com efeito. Íamos juntos e fantasiadas as mulheres. Não havia
o que temer e a gente conseguia realizar o maior desejo: acanalhar-se, enlamear-se
bem. Naturalmente fomos e era uma desolação com pretas beiçudas e desdentadas
esparramando belbutinas fedorentas pelo estrado da banda militar, todo o pessoal
de azeiteiros da ruelas lôbregas e essas estranhas figuras de larvas diabólicas,
de íncubos em frascos d’álcool, que têm as perdidas de certas ruas, moças, mas
com os traços como amassados e todas pálidas, pálidas feitas de pasta de mata-borrão
e de papel de arroz. Não havia nada de novo. Apenas, como o grupo parava diante
dos dançarinos, eu senti que se roçava em mim, gordinho e apetecível, um bebê
de tartalana rosa. Olhei-lhe as pernas de meia curta. Bonitas. Verifiquei os
braços, o caído das espáduas, a curva do seio. Bem agradável. Quando ao rosto
era um rostinho atrevido, com dois olhos perversos e uma boca polpuda como se
ofertando. Só postiço trazia o nariz, um nariz tão bem feito, tão acertado,
que foi preciso observar para verificá-lo falso. Não tive dúvida. Passei a mão
e preguei-lhe um beliscão. O bebê caiu mais e disse num suspiro: - Ai que dói!
Estão vocês a ver que eu fiquei imediatamente disposto a fugir do grupo. Mas
comigo iam cinco ou seis damas elegantes capazes de se debochar mas de não perdoar
os excessos alheios, e ser sem linha correr assim, abandonando-as, atrás de
uma freqüentadora dos bailes do Recreio. Voltamos para os automóveis e fomos
cear no clube mais chic e mais secante da cidade.
- E o bebê?
- O bebê ficou. Mas no domingo, em plena Avenida, indo eu ao
lado do chauffeur, no burburinho colossal, senti um beliscão na perna e uma
voz rouca dizer: "para pagar o de ontem." Olhei. Era o bebê rosa,
sorrindo, com o nariz postiço, aquele nariz tão perfeito. Ainda tive tempo de
indagar: onde vais hoje?
- A toda parte! - respondeu, perdendo-se num grupo tumultuoso.
- Estava perseguindo-te! - comentou Maria de Flor.
Talvez fosse um homem... - soprou desconfiado o amável Anatolio.
- Não interrompam o Heitor! - fez o barão, estendendo a mão.
Heitor acendeu outro gianaclis, ponta de ouro, sorriu, continuou:
- Não o vi mais nessa noite, e segunda-feira não o vi também.
Na terça desliguei-me do grupo e caí no mar alto da depravação, só, com uma
roupa leve por cima da pele e todos os maus instintos fustigados. De resto a
cidade inteira estava assim. É o momento em que por trás das máscaras as meninas
confessam paixões aos rapazes, é o instante em que as ligações mais secretas
transparecem, em que a virgindade é dúbia e todos nós a achamos inútil, a honra
um cacetação, o bom senso uma fadiga. Nesse momento tudo é possível, os maiores
absurdos, os maiores crimes; nesse momento há um riso que galvaniza os sentidos
e o beijo se desata naturalmente.
Eu estava trepidante, com uma ânsia de acanalhar-me, quase
mórbida. Nada de raparigas do galarim perfumadas e por demais conhecidas, nada
do contato familiar, mas o deboche anônimo, o deboche ritual de chegar, pegar,
acabar, continuar. Era ignóbil. Felizmente muita gente sofre do mesmo mal no
carnaval.
- A quem dizes!... - suspirou Maria de Flor.
- Mas eu estava sem sorte, com a guigne, com o caiporismo dos
defuntos índios. Era aproximar-me, era ver fugir a presa projetada. Depois de
uma dessas caçadas pelas avenidas e pelas praças, embarafustei pelo S. Pedro,
meti-me nas danças, rocei-me àquela gente em geral pouco limpa, insisti aqui,
ali. Nada!
- É quando se fica mais nervoso!
- Exatamente. Fiquei nervoso até o fim do baile, vi sair toda
a gente, e saí mais desesperado. Eram três horas da manhã. O movimento das ruas
abrandara. Os outros bailes já tinham acabado. As praças, horas antes incendiadas
pelos projetores elétricos e as cambiantes enfumadas dos fogos de bengala, caíam
em sombras - sombras cúmplices da madrugada urbana. E só, indicando a folia,
a excitação da cidade, um ou outro carro arriado levando máscaras aos beijos
ou alguma fantasia tilintando guizos pelas calçadas fofas de confete. Oh! a
impressão enervante dessas figuras irreais na semi-sombra das horas mortas,
roçando as calçadas, tilintando aqui, ali um som perdido de guizo! Parece qualquer
coisa de impalpável, de vago, de enorme, emergindo da treva aos pedaços... E
os dominós embuçados, as dançarinas amarfanhadas, a coleção indecisa dos máscaras
de último instante arrastando-se extenuados! Dei para andar pelo largo do Rocio
e ia caminhando para os lados da secretaria do Interior, quando o vi, parado,
o bebê de tarlatana rosa.
Era ele! Senti palpitar-me o coração. Parei. - "Os bons
amigos sempre se encontram"- disse. O bebê sorriu sem dizer palavra. -
Estás esperando alguém? - Fez um gesto com a cabeça que não. Enlacei-o. - Vens
comigo? - Onde? - Indagou a sua voz áspera e rouca. - Onde quiseres! - Peguei-lhe
nas mãos. Estavam úmidas mas eram bem tratadas. Procurei dar-lhe um beijo. Ela
recuou. Os meus lábios tocaram apenas a ponta fria do seu nariz. Fiquei louco.
- Por pouco...
- Não era preciso mais no Carnaval, tanto mais quanto ela dizia
com a sua voz arfante e lúbrica: - "Aqui não!" Passei-lhe o braço
pela cintura e fomos andando sem dar palavra. Ela apoiava-se em mim, mas era
quem dirigia o passeio e os seus olhos molhados pareciam fruir todo o bestial
desejo que os meus diziam. Nessas fases do amor não se conversa. Não trocamos
uma frase. Eu sentia a ritmia desordenada do meu coração e o sangue em desespero.
Que mulher! Que vibração! Tínhamos voltado o jardim. Diante da entrada que fica
fronteira à rua Leopoldina, ela parou, hesitou. Depois arrastou-me, atravessou
a praça, metemo-nos pela rua, escura e sem luz. Ao fundo, o edifício das Belas
Artes era desolador e lúgubre. Apertei-a mais. Ela aconchegou-se mais. Como
os seus olhos brilhavam! Atravessamos a rua Luís de Camões, ficamos bem em baixo
das sombras espessas do Conservatório de Música. Era enorme o silêncio e o ambiente
tinha uma cor vagamente ruça com a treva espancada um pouco pela luz de combustões
distantes. O meu bebê gordinho e rosa parecia um esquecimento do vício naquela
austeridade da noite. - Então, vamos? Indaguei. - Para onde? - Para a tua casa.
- Ah! não, em casa não podes... - Então por aí. - Entrar, sair, despir-me. Não
sou disso! - Que queres tu, filha? É impossível ficar aqui na rua. Daqui a minutos
passa a guarda. - Que tem? - Não é possível que nos julguem aqui para bom fim,
na madrugada de cinzas. Depois, às quatro tens que tirar a máscara. - Que máscara?
- O nariz.- Ah! Sim! E sem mais dizer puxou-me. Abracei-a. Beijei-lhe os braços,
beijei-lhe o colo, beijei-lhe o pescoço. Gulosamente a sua boca se oferecia.
Em torno de nós o mundo era qualquer coisa de opaco e de indeciso. Sorvi-lhe
o lábio.
Mas o meu nariz sentiu o contato do nariz postiço dela, um
nariz com cheiro a resina, um nariz que fazia mal. - Tira o nariz! - Ela segredou:
Não! Não! Custa tanto a colocar! Procurei não tocar no nariz tão frio naquela
carne de chama.
O pedaço de papelão, porém, avultava, parecia crescer, e eu
sentia um mal estar curioso, um estado de inibição esquisito. - Que diabo! Não
vás agora para casa com isso! Depois não te disfarça nada. - Disfarça sim! -
Não! Procurei-lhe nos cabelos o cordão. Não tinha. Mas abraçando-me, beijando-me,
o bebê de tarlatana rosa parecia uma possessa tendo pressa. De novo os seus
lábios aproximaram-se da minha boca. Entreguei-me. O nariz roçava o meu; o nariz
que não era dela, o nariz de fantasia. Então, sem poder resistir, fui aproximando
a mão, aproximando, enquanto com a esquerda a enlaçava mais, e de chofre agarrei
o papelão, arranquei-o. Presa dos meus lábios, com dois olhos que a cólera e
o pavor pareciam fundir, eu tinha uma cabeça estranha, uma cabeça sem nariz,
com dois buracos sangrentos atulhados de algodão, uma cabeça que era alucinadamente
- uma caveira com carne...
Despeguei-a, recuei num imenso vômito de mim mesmo. Todo eu
tremia de horror, de nojo. O bebê de tarlatana rosa emborcara no chão com a
caveira voltada para mim, num choro que lhe arregaçava o beiço mostrando singularmente
abaixo do buraco do nariz os dentes alvos. - Perdoa! Perdoa! Não me batas. A
culpa não é minha! Só no Carnaval é que eu posso gozar. Então, aproveito, ouviste?
aproveito. Fosse tu que quiseste...
Sacudi-a com fúria, pu-la de pé num safanão que a devia ter
desarticulado. Uma vontade de cuspir, de lançar apertava-me a glote, e vinha-me
o imperioso desejo de esmurrar aquele nariz, de quebrar aqueles dentes, de matar
aquele atroz reverso da Luxuria... Mas um apito trilou. O guarda estava na esquina
e olhava-nos, reparando naquela cena da semi treva. Que fazer? Levar a caveira
ao posto policial? Dizer a todo o mundo que a beijara? Não resisti. Afastei-me,
apressei o passo e ao chegar ao largo inconscientemente deitei a correr como
um louco para a casa, os queixos batendo, ardendo em febre.
Quando parei à porta de casa para tiver, é que reparei que
a minha mão direita apertava uma pasta oleosa e sangrenta. Era o nariz do bebê
de tartalana rosa...
Heitor de Alencar parou, com o cigarro entre os dedos, apagado.
Maria de Flor mostrava uma contração de horror na face e o doce Anatolio parecia
mal. O próprio narrador tinha a camarinhar-lhe a fronte gotas de suor. Houve
um silêncio agoniento. Afinal o barão Belfort ergueu-se, tocou a campainha para
que o criado trouxesse refrigerantes, e resumiu:
- Uma aventura, meus amigos, uma bela aventura. Quem não tem
do carnaval a sua aventura? Esta é pelo menos empolgante.
E foi sentar-se ao piano.
Galeria de Artes
Sala de aula
Profissões